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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient nuage à brin, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs technique poétique l’attendaient, t
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